Ô falta de sacanagem...

Depois de ver o sujeito lá no Rio com o R.G. do Jack Nicholson, resolvi colocar este aqui na carteira...

Será que dá para fazer umas prestações no comércio?

Vai ver... dá.

Borebi News

Ontem recebi uma ligação de Dom Miguel com notícias animadoras da RD de Borebi. Não sei como ele conseguiu o telefone do Sr. João Carlos e fez o contato. Este senhor disse que a moto existe e que está em sua fazenda. Não sabe dizer o ano e faz confusão com a cor... Disse que não se lembra se é vermelho ou vinho. Se for a primeira cor, certamente é uma 73 e as chances de ser uma 74 vinho são também reais. Bom, o fato é que nosso Peter Parker estará hoje em Borebi com sua Xereta em mãos desvendando todo o mistério.

A moto possui ainda placa amarela e está com um cilindro ferrado...

Expectativas mil.

Fireball

"The golden light about you shows me where you're from, The magic in your eye bewitches all you gaze upon"

Introdução de Fireball do Purple... Devia estar tocando no fone do Montoya nessa hora onde ele perde a traseira e enche o caminhão de serviço que estava lavando a pista...

Menos mal que era água... Se fosse combustível, seria uma firebolona...

Montoya - matando a gente de rir desde a F1...

Io non posso credere

Para quem não é italiano, parece uma briga... Enfim, uma bela passagem da MotoGP... Duas M1 brigando até o fim, com Rossi levando a melhor na última curva sobre Lorenzo...

Acho que o narrador falou uns 500 mama mia...

Black out, Knock out e outros out's...

Sábado começou tudo zen. Aí fui com minha turma almoçar e ... Acordei domingo de manhã jurando que nunca mais na história deste país eu bebo alguma que contenha álcool... Nem meia de seda. Nem um Camparizinho. Nem uma cervejinha.

Tá loco meu. Perdi um sabadão inteiro e não sei o que eu fiz...

Pelo menos ninguém ligou até agora xingando...

Deus protege bêbados e criancinhas. Não necessariamente nesta ordem.

Não é lindo?

Olha só o motor que equipa a M1 em 2012... Tem aquele tal de virabrequim crossplane... Rende entre 240 e 260 cavalinhos...

Segura Lorenzo...

Segura Spies...

Yamaha - Semakin di depan.

Fase tupi

Queridos, agora entrei em uma nova fase. A fase tupi-guarani. Isto, pois, me lembrei de um fato ocorrido há muitos anos em minha vida. Fato da descoberta da palavra "tuba". Não o instrumento e sim a palavra tupi que quer dizer doce. Aí a gente descobre, por exemplo, que Araçatuba quer dizer araçá doce em tupi... Ubatuba, ubá doce e por aí vai, até chegar no bairro bauruense Cutuba...

Fora esta gracinha, desnecessária por sinal, resolvi colocar os nomes dos intrépidos Boldos do Asfalto no dicionário tupi que encontrei para ver o que dá:

- Miguel: aquele das RD's

- Álvaro: aquele da Bahia

- José Aurélio: aquele dos biscoitos

- Paulo: aquele do Rio

- Silvio: aquele da Bol D'Or

- Cesar: viadinho

- Marcos: aquele que bloga

Não sei por que o nome do Cesar saiu assim. São sabidos esses nativos...

Logo tem mais, com os nomes dos políticos...

Notícias momentâneas do momento...

"Polícia investiga suposta ligação entre PCC e Gaviões da Fiel".

Pronto. Só falta agora alguém dizer que uma das renas do trenó do Papai Noel morreu...

Ô falta de sacanagem!

Fernandito...

Fernandito, el asturiano, não está nada contente com o novo Ferrari feito com bloquinhos de Lego... Está esperando seu companheiro Maçaroca concluir os testes para meter a boca na turma de Maranelo... O carro é ruim. Só isso. Além de feio, é ruim. E engana-se quem pensa que o asturiano, que insiste em ser chamado assim, apesar de ser espanhol, está satisfeito enchendo os bolsos de grana... O cara quer mais um título. E a idade vem chegando. Menos mal que o rapaz não tem compromisso sério e nem filhos... Senão já tinham colocado no painel do carro um santinho de "Não corra Papai"...

Aliás, não me lembro quem disse que beleza é fundamental... Mas é. Dá ânsia de vômito olhar para esses carros. Aquele degrau no bico é duro de engolir...

Menos mal que não tem mais o Sofrerello enchendo o saco de todo mundo, menos dos babacas...

Também vai ter a mais nova saga de piloto brasileiro na F1... Aliás, duas. A despedida oficial de Massarello de uma equipe de ponta e o começo interminável daquele " Agora vai" com o Sennarello...

Como diria Galvão, que está metendo a mão em 2 milhones do Governo para criar uma fundação para formação de pilotos, haja coração, meu amigo...

Amigo que, se comprovado o fato, será visto de binóculo pelo apresentador globular a partir de agora... A carreira do mago dos microfones não precisava desta paulada no saco que é meter a mão em dinheiro público... Já era meio tosca... Agora lascou...

Parece que o cara voltou atrás e cancelou a mamata... Menos mal. Mas fica a mancha...

Mancha que até agora está em lua de mel com o Verdão. Só até um tropeço e aí começa tudo de novo...

Fora Felipão. Fora Tirone. Fora Mustafá... Peraí... o Mustafá já está fora... Mesmo assim fica esse fora de reserva, caso ele volte...

Cansei.

Transmimento de pensação

Ontem eu estava vendo TV e parei no GloboNews no exato momento em que o cinegrafista focou o rapazola que invadiu a apuração do desfile das escolas de samba de SP.

Chique.

Aí fiquei preso vendo aquele instante de civismo e cidadania que enche os olhos e dá aquela sensação de estufar o peito e dizer: que que eu tô fazendo aqui?

Também aí eu vi aquele bando indo para a casa no outro lado da marginal s/n e pensei na hora: como é que pode nenhum desses idiotas botar fogo nos carros alegóricos... Olha, não deu 3 segundos e voilá: meteram fogo em um deles...

Foi transmissão de pensamento? Tava na cara? Será eu um vândalo adormecido? Em outra encarnação eu era curintiano? Ou era lógico pensar isso?

Agora estou pensando no que pode ocorrer hoje na Sapucaí... Vai ser lindo, a apuração correndo solta e o B.O.P.E. mandando bala... (Falando nisso, queria mandar uma idéia ao prefeito do Rio, Sr. Não Sei Como Se Chama: na época de carnaval, que tal pintar o Caveirão como um carro alegórico? E a tropa com abadás? A turma ia gostar mais e os turistas nem iam notar que naquele cano sai bala ao invés de confete...)

Napalm a todos.

Wurzite no saco.

A Williams contrata o ex-piloto de F1 Wurz para ser mentor de Maldonado e Senna.

É a cereja do bolo. A equipe é capenga, vendeu os dois assentos, tem dois pé de pano como pilotos e ainda foram contratar um cara que NUNCA ganhou nada na F1...

Era melhor então ficar o Ruberello... Que fazia gracinha e pelo menos fingia que ganhava alguma coisa...

Vão para o inferno que o capeta está esperando.

É a pá de cal que estava faltando.

Pô Frank, voce sempre foi um cara batuta, batalhador, vencedor... Tá de brincadeira mermão?

Boldos Do Asfalto

3/7 do intrépido grupo Boldos do Asfalto foram curtir a folia de Momo. Faltaram Miguel, Álvaro, Paulo e José Aurélio, que estavam não sei onde...

Na hora desta foto eu ainda sabia o que era norte e sul. Depois houve uma inversão de polos e não vi mais nada...

Falando em Boldos do Asfalto, estive conversando com o Silvio e o Cesar para marcarmos uma viagem em breve... Também lembrei de tomar um chá de boldo hora que cheguei em casa...

Santo boldo.

Para o Miguel...

Este camarada se chamava Henrique e morava no Paraná. É a lenda da RD por lá... Sua moto era a mais rápida em arrancadas e o rapaz, pelo vídeo, andava bem... Pelo que li a respeito, morreu em cima de uma outra moto, afinando para um amigo...

Godspeed Henrique...

Oh Mr. Miracle, you saved me from some pain, and i'll thank you Mr. Miracle i won't get trashed again... Oh, oh, oh, can you hear my lies?

O país parou para ver o resultado do julgamento do cara que tem o nome igual ao aviador americano que cruzou o atlântico norte... O careta pegou 98.10 aninhos de xilindró. Até aí nada de mais.

O problema é que nesta porcaria de país, agora se discute que a pena foi muito rígida e que deveria ser reduzida em 10 a 20% destes 98.10 anos. Ora, vão para o inferno junto com a defunta! Se a Constituição prevê que NENHUM réu pode cumprir mais que 30 anos neste país, porque estes idiotas ficam discutindo se o cara deve receber 90 ou 80 anos?

Que alguém me esclareça, por favor.

Falando em barbaridades, o título acima é da faixa Trashed do Born Again de 83. Para irritar os fãs do Sabbath, eu sempre digo que é o único disco deles que presta pois é o Gillan no vocal... Então, a faixa trata do dia em que o Gillan, bebaço, foi dar umas voltinhas com o Ford Granada do Bill Ward com uma puta dentro... Andou, correu, derrapou, bateu e capotou o carro quase matando a puta e ele...

Foi o que fiz quarta só que sem uma puta dentro. E bati dentro de casa, na hora de entrar na garagem...

Nada sério. Mas vai ficar caro retocar o Opala...

Anos 80

Não consigo imaginar como passamos pelos anos 80 sem acabar com essa joça de planeta... Foi a década do ridículo, do absurdo, da falta de espelho em casa, da falta de identidade, da falta de tudo que é mais sagrado neste mundo: o bom gosto.

Saca essa foto dos nego em 84... É meio que uma mistura de Menudo, sertanejo, country, Vanilla Ice e breguiçe... Não parece que o Roberto Carlos está ali do lado Gillan e foi cortado pela foto?

Zezuis...

Pelo menos não influenciou Perfect Strangers... O som continuava bom.

Anos 80: se voce era novo demais, melhor, pois não se lembra de muita coisa... Mas se voce viveu esses malditos anos 80, deve estar se perguntando agora, como eu, como é que pode isso?

Credo.

Novidades

Estou feliz. Creio que isso seja bom. O fato é que ontem encontrei o Tumolo, meu amigo que era dono da Ultramoto Yamaha aqui de Jaú. Pedi a ele se ainda restou algo da revenda e ele me disse que o que ele encontrar de peças e literatura sobre a RD ele separa e me avisa.

Também o Dom Miguel de las RD's e eu iremos a caça de uma suposta moto em uma cidadezinha chamada Borebi... Que deve significar "aqui tem uma RD" em tupi...

No mais, a turma continua fazendo merda...

Agora a bancada evangélica, que eu não sabia existir, está demonizando a, também não sei o que ela faz, nova camarada de armas pró aborto do Planalto...

Aliás, analisando friamente, êita governo feio sô! Roussef, Foster, Menicucci... Nem Stephen King, o Rei do Horror, poderia imaginar algo feio assim, e de graça...

Falando em horror, eu cheguei ontem bem na hora que o time da marginal s/n empatou o jogo... Puta merda...

Mas mesmo assim estou feliz. (mesmo sabendo que algo está a espreita para tirar esse sorrizinho idiota da minha linda carinha)

Para arriba e adelante!

Vossa Insolência

5 minutos de fama bastam? Aqui parece que sim... A advogada do Matador de Eloá está na crista da onda. Subiu a serra com a juíza e com a imprensa, mandou a magistrada voltar a estudar e, daqui a pouco, vai para a Playboy...

Duvida? Só lembre que viu isso antes, aqui no blog...

And i'll always annoy you

O problema da morte destas piriguetes é que quando isso ocorre, os sujeitos dão um jeito de deixar sua vida mais insuportável do que ela é... Não aguento mais ouvir essa Witney. Era insuportável viva e virou agora a celebridade morta do momento... E essa música do guarda costas, despertou e desperta em mim um sentimento que até eu mesmo tenho medo... Não conheço o Inferno, mas sei que lá toca essa bosta o dia inteiro.

Falando nisso, ontem fui a caça da RD... Achei o cara e não achei a moto... E me esqueci que os imbecis chamam a 135 de RD também... Na minha época, apesar de saber que existe a RD 135, eram chamadas de RDZ... A saga continua, Miguel...

Mas estou tranquilo como o feliz proprietário dessa Railuquis...

Havendo Brahma gelada, que mal há de haver?

Sarna para se coçar...

Hoje estou indo ver uma RD. Pelo que recebi de informação até agora é uma 90. Se der certo sairá da imaginação o projeto para a transformação desta moto na versão européia, sem carenagem e com farol redondo...

Não creio muito que aconteça algo, mas é sempre bom ir conferir...

Ela está desmontada e com documentos atrasados... Motor aberto e muito judiada...

Ou quem sabe haja um fio de esperança...

A seguir, cenas dos próximos capítulos.

Potter, o hobbit.

Nunca consegui diferenciar os filmes do cara dos anéis e do molequinho bruxo. Na minha cabeça é um montão de baboseira sem sentido. Já tentei assistir a um deles e não passei da primeira meia hora de filme. Essa manjada historinha de ir até não sei onde, passando por muitos periguetes, é osso duro de roer... Assim como a do moleque órfão que vira herói e no fim senta na varinha...

É mais ou menos assim ó:

Em uma terra pacífica viviam os Babacs, descendentes diretos do Grande Babac, senhor de Retardland. Um belo dia foram visitados pelos Batebunds, povo que vivia em Azucrinalândia, cujo maior prazer era bater palmas na casa dos outros sábado de manhã. Seguiu-se uma batalha feroz e um dos Batebunds de nome Xarhop, o Intragável, consegui lançar um feitiço que dizimou os Babacs. Na resistência babaquiana, Hidhiot, o Babac, liderou os remanescentes a fugir pelo longo desfiladeiro de Thontho. Após esta jornada, onde muitos pereceram, tiveram de cruzar os pântanos de Estupidity Swamp para buscar a famosa pedra Shon Rishal, que acabaria com o feitiço dos Batebunds. Uma vez conquistada a pedra, todos morreram e não sobrou nenhum puto para contar história. Fim.

Enquanto isso, em Clitoryland...

- Garotinho manda parar a polícia do Rio. Quando vão parar o Garotinho?

- Por natureza o Rio é inseguro... Sem polícia vira o quê? Afeganistão?

- Tomou posse hoje a nova sei-lá-o-quê do Governo. A simples visão desta camarada, junto a chefe, faz defunto correr três dias sem olhar para trás...

- Bruno Senna, o super sobrinho, andou mais que camelo nos testes em Jerez. Também fez tempo de quadrúpede... Último nos dois dias.

- Existem bobos, tontos, idiotas, imbecis, retardados, super-retardados, ultra-retardados e os caras que torcem pelo Fenomenello... Nesta ordem.

- Duvida? Tem um monte desses seres pedindo a volta do rapaz a F1...

- 21/12/2012 - É melhor essa merda de fim do mundo acontecer... Se não...

M.E.R.D.A.

De tempos em tempos surgem umas porradinhas na cara. E são umas mais fortes que as outras. Depois da guerra sem fim do Vietnã, os EUA só colecionaram fracassos morais nas suas "Guerras contar o Terror".

Soldados urinando em corpos não é nada perto desta mimosa fotinho.

Himmler, Goebbels, Goering e Hitler devem estar rindo a toa...

Tropas americanas posando com o tradicional SS nazista. Para os mais velhos seria como Churchill vestido de tirolês e comendo chucrute ou Roosevelt comendo sushi de quimono...

Não tem explicação. E as que foram dadas, são de uma ingenuidade filhadaputamente ianque: Special Snipers... Ora, dissessem ao menos que foram abduzidos ou que foram acometidos por burrice instantânea ou, ainda, que era o primeiro dia no M.E.R.D.A....

Agora vamos esperar pelos estragos da foto. Vamos ver como a comunidade judaica vai se pronunciar sobre seus queridinhos protetores americanos...

Merda, aprenda fazendo.

* foto da Associated Press

Blá, blá, blá...

A convivência humana é triste.

Assim como é triste saber disso.

O pior de tudo, a meu ver, são as mágoas.

Existe uma tênue linha entre mágoa e ressentimento.

Chegando a ele, o ressentimento, tudo acaba.

Até a convivência.

O Mestre

Todos sabem que sou devoto do Emerson. Não conheço, sinceramente, carreira mais brilhante, romântica e vitoriosa que a dele. Brilhou no turismo e assombrou o mundo nos formulas. Jim Russel disse uma vez que todo piloto inglês tremia quando chegava um piloto brasileiro em Londres. Tudo culpa do Rato.

Digo isso para chegar ao meu piloto "nacional" favorito. Ciro Cayres. O Pai do Opala. Desde que me interesei por corridas de automóveis lia a seu respeito e "via" alguma coisa na 4Rodas. Jé era aposentado das pistas. Mas exercia e exerce em mim um fascínio enorme.

Trabalhou no setor de desenvolvimento da GM e foi dado a ele a tarefa de "tropicalizar" o Opala. Como o nome diz, Opel e Impala, eram a base do carro. O Opel Rekord foi a base do projeto e a mecânica veio do primo Impala, de origem americana.

Ciro tinha paixão pelos Opala. Certa vez, em uma apresentação aos jornalistas esportivos, a GM disponibilizou vários Opalas para andarem em seu campo de provas. Conta-se que Ciro, furioso, retirou as chaves das mãos de um repórter que insistia em raspar o câmbio e dar cavalo de pau com o carro. Repreendeu veemente o sujeito e disse que o carro aguentava tudo, menos um jumento ao volante.

Pouco antes de morrer em 89, Ciro concedeu uma entrevista dizendo que não era vaidoso com nenhum de seus carros. Somente com o 44. Um Opala Super Luxo 1973, cupê, cor creme de pré-produção, que andava na Divisão 3 e que Ciro conquistara inúmeras vitórias e seu título de campeão.

"Quando dá na veneta, saio com ele para comprar pão..." Imagine um 4.400cc, com três Webber duplos, escape aberto saindo logo abaixo da porta do motorista e talas largas estacionado na padaria da esquina...

Também lhe foi perguntado o porque do numeral 44. Superstição? Nada... Ciro dizia que era 44 por ser fácil fazer o número com fita isolante...

Ciro Cayres. O Mestre do Opala.

Finalmente aconteceu...

Ontem, por mero acaso, subi em uma balança aqui da farmácia ao lado.

Ela quebrou...

Entre risos e preocupação, descobri um novo poder: consigo destruir balanças!

Vou entrar em cada farmácia de Jaú e quebrar uma por uma...

Serei o Destruidor de Balanças.

O uniforme será todo vermelho e as botas pretas. Haverá um enorme " DB " no peito e a capa será também preta. Não usarei máscara alguma pois todo mundo conhece o Opala...

Os dias destes aparelhos infernais estão contados!

Parabéns!!!

O Blog do Marcos vem, por meio deste post, parabenizar todo eleitor do PT pelo conjunto da obra. Realmente fizeram e fazem um bom trabalho! Avante PT! Acabem logo com esse sofrimento!!!

Na foto a sainte e a entrante... Do que eu sinceramente não sei...

Sei que lembrei daquele filme, Os Canhões de Navaroni...

E se na foto tivesse a chefe, lembraria daquele outro filme, O Massacre da Serra Elétrica...

Zezuis...

Salvaram o Oscar 2012

Em pleno ano de fim de mundo, eis que aparece uma boa notícia: pelo que se sabe, conseguiram salvar a apresentação do Oscar 2012.

Li agora que cancelaram duas apresentações ao vivo na premiação. Um tal de sei-lá-o-quê de não sei da onde ia cantar um troço qualquer e o Carlinhos Brown ia "cantar" outro...

Imperou o bom senso e as duas porradas no estômago foram canceladas.

Deus salve a América!

O holocausto nosso de cada dia...

Os irmãos baianos estão provando um pouco do velho oeste. Mas não aquele do cinema e de Daniel Boone. Estão provando um pequeno holocausto de valores. Valores que, apesar de precária, a atuação da polícia coíbe. Saques, mortes, vandalismo e outras cositas más...

É inerente ao ser humano a guerra. Ok, não estamos em uma, mas os números SÃO de uma. Morre-se mais facilmente aqui em Pindorama que em qualquer teatro de guerra. Aliás, porque se chama teatro de guerra? Sei lá, deve ser porque os dois são uma merda. O teatro e a guerra.

E o teatro explica muito sobre a guerra... Estamos numa enorme platéia assistindo a um show de horrores. Ministros que sobem e caem, abusos, falcatruas e etc... Não há como enumerar as mazelas que todos já decoraram... Aliás, o cargo de Ministro de Estado já foi mais respeitoso, né não?

Mas enfim, lembrando do Álvaro lá em Salvador, que espero não estar sitiada, pensei no Bert logo de cara...

A tartaruguinha que ensinava as crianças americanas a se protegerem na guerra...

DUCK and COVER, Álvaro!!!

Francis, o Paulo...

Estava louco para ver o documentário sobre Paulo Francis. Aliás, vi duas vezes para ter certeza de que o mito não me convenceu.

Só achei de bom gosto o pessoal do documentário escancarar 100% a vida do falecido Francis. Sim, já vi um monte de biografias cortadas pela metade para poupar o falecido ou omitir um caso mais grotesco.

Enfim, lá constan o imbroglio com Tonia Carrero e o, a meu ver, motivo de seu infarto, o processo da Petrobrás.

O caso com a Tonia diz respeito a um fogo cruzado onde a atriz revela a homossexualidade de Francis e este a acusa de meretrício, chegando a apanhar do então marido da atriz, Adolfo Celi. Paulo Autran também foi tirar satisfações com Francis a respeito e no final acabou em pizza, meio mussarela e meio aliche.

E o caso da Petrobrás, ficou parado por conta de sua morte em 97. No Manhattan Connection, Francis acusou diretamente Renó, então presidente da estatal, a ter na Suíça dinheiro roubado da Petrobrás. Alternando depoimentos atuais com imagens da época, dá para ver que o bicho atirou no próprio pé. Como diz FHC no seu depoimento, não adiantou falar com Renó para retirar o processo. Seria como passar o recibo do roubo.

Também lá estão as suas vaidades e sua esposa Sonia Nolasco. Também está a barbeiragem do seu médico particular, Cheda, que tratou um enfartado como bursite crônica...

Minha opinião? O sujeito não me impressionava e não me impressiona. Sua verborragia anarquista foi inócua. Falava mal de tudo e de todos. Única coisa que respeito é que tinha sua opinião, muitas vezes errada, mas tinha.

Enfim, só me lembrei do cara por causa do documentário do Canal Brasil...

R.I.P.

Não dá mais...

Queridos, se há um tonto no mundo, é por que existem inúmeros que o aplaudem. Se há roubo, há o receptador, se há aquele piloto da estrela na bunda, há de haver algum idiota que torça por ele, e assim vai...

O Neymar existe porque tem um monte de imbecil que fica babando ovo por ele... Ontem a Glóbulo tinha preparado até vinheta para o centésimo gol do tontinho...

O rapaz é muito bom. Creio que será um dos melhores do mundo. Mas encheu o saco já.

Cansei de ver as firulas que não dão em nada... Se bem que é verdade que em 1 minuto de jogada séria o cara resolve... Mas encheu.

Cabelinho, dancinha, carinha de tonto, jeitinho de moleque... Isso encheu.

Lembro que o Rei Pelé foi campeão do mundo com apenas 17 anos. E o Pelé, o maior jogador deste planeta, é humilde.

Também ontem foi aniversário do Neymar...

Esqueceram de avisar o Verdão!!!

Chupa Neymar & Cia!!!

Eterninho Falsarello

Como chegamos ao fim de uma era na F1, creio que podemos hipoteticamente, pois tudo muda, passar a régua na maior saga existente no automobilismo mundial. A histório do Coisinho Bagulhello.

Vou tentar ser o menos irônico possível e o mais imparcial possível neste curto comentário sobre a vida e obra deste impávido colosso tupiniquim.

Até 1993, este rapaz fez tudo certo no difícil caminho de chegada a F1. Ao lado do eterno rival Christian Fittipaldi, viram de perto o maior golpe do destino no automobilismo brasileiro, a morte do Senna. O Christian espanou e, neste ponto, seu compatriota cometeu o primeiro dos erros cruciais de sua carreira: querendo ou não, vestiu a camisa como salvador da pátria verde amarela.

Todos nós vimos que o rapaz se esforçou e, segundo erro, resolveu ganhar uns trocos já de início na sua incipiente carreira. Fato que levou ao rompimento com Piquet, pois o tricampeão ofereceu para o rapaz a vaga de piloto de testes, primeiramente na Williams e posteriormente na McLaren, sem ganhar nada. Neste obscuro ponto da carreira, o rapaz comete o terceiro erro fatal na sua vida, alardeando claramente que o negócio era a grana. A vaga na Williams resultou nos títulos de Hill e Villeneuve e a vaga na McLaren resultou no bicampeonato do Hakkinen...

Aí veio a pá de cal: Ferrari.

Contrato explícito de segundo piloto e a chance de fazer fortuna grossa, deixando qualquer torcedor do contra mais nervoso ainda com sua declarações de que era boicotado dentro da equipe...

Misteriosamente o cavalo selado da sorte ainda o visita na sua temporada pela BrawnGP. O rapaz, no entanto, perde para a múmia do Button, que até agora, repito, ninguém sabe como ficou com o título de 2009.

Para assinar embaixo do que falo sobre seu empresário, o rapaz foi vendido para a moribunda Williams, ganhando em uma equipe claramente mercenária. Eu digo, para quem não sabe, que o empresário do Rapazello tem poderes Jedi.

Enfim, acabou-se uma epopéia de 19 anos, 326 corridas, 11 vitórias e 14 poles.

A incrível marca de menos de UM GP por ano.

Ciao bello.

* imprima a fotinho e use lápis de cor para colorir... depois cole na testa da sua vizinha.

Irritabilidade do dia a dia...

Sexta feirona braba pela frente. Tenho que me manter vivo até 5:18 para enfim poder me libertar de uma semana idiota. Vai ser como renascer das cinzas hora que o primeiro gole de cerveja descer goela abaixo... Será que isso dá A.A.? Bom, não sei. Só sei que preciso descansar. Talvez faça uma panceta na grelha com muito limão cravo... Ou um bifão de alcatra bem grosso e no ponto...

O que sei é que abro o jornal hoje e vejo um cover do Freddie Mercury... Só uma coisa irrita mais que o tosco original: o tosco cover do original...

Aí eu lembrei que essas merdas têm de montão... Reparou na quantidade de cover de nego ruim que tem por aí? Renato Russo, Michael Jackson, Osvaldo Montenegro( tem cover desse cara?), Beatles...

Por que não se acha cover do Grateful Dead, Alice Cooper, Jonny Cash, só para ficar nos medianos...

E Sabbath, Led, Who, Purple? É raro. Se o que voce gosta não toca no rádio, fique tranquilo, voce acertou na escolha.

E Bosta Nova? Já pensou se existisse um cover do João Gilberto? Cruel, né?

E esse monte de merda de MPB? Um cover do Caetano? Cortaria os pulsos, né?

E o Universo Sertanojo? Um cover do Chororó? Rezaria por uma morte rápida, né?

Então, lendo isso voce nem reparou que caiu mais um ministro...

Irrita, não irrita? Olha o Nelson Di Presley aí para confirmar...

Em tempo: sou fã do Elvis.

Estação espacial...

Ontem ela passou por Jaú e meu cunhado Rui tirou essa foto. No canto uma foto da net e no centro a dele.

Tem coisa que é legal e coisa que é muito legal.

Deu até para ler na fuselagem: "Valeu Schettino!!!"

Choppicanha

Será que é com dois "p"s ou um só? Sei lá, só sei que vai ser outro fogo... Dia 11. Se tudo correr bem, dia 13 atualizo o blog. Se não tiver nenhum post novo, mandar flores para meu endereço e os pesares ao filho da mãe que criou esse tal de Choppicanha...

As maravilhas do fígado... Impressionando o mundo desde que inventaram a birita...

Semana Robocop

Não tem jeito. Parece que essa semana o assunto vai ser só puliça. Vi agora o Hermano Henning mostrando um linxamento no Pará. Um sujeito matou um líder comunitário e a turma do bairro não gostou muito disso... Morreu a tijolada e paulada. Tudo devidamente gravado e assegurado pela puliça paraense.

Que, por sinal, tive o prazer de conhecer. Estive no Pará para resolver uns assuntos de posseiros em dois lotes de terra no município de São Felix do Xingú. Isso foi por volta de 2004/05. Quando cheguei lá, lembro de ter comentado com o companheiro de viagem como tinha guarda nas ruas. E fortemente armados.

Foi quando recebi com espanto a notícia que era só enfeite. Por lá, não precisa de puliça...

E quem conhece o norte sabe do que estou falando. A coisa ainda anda na palavra por lá. Saiu da linha a justiça é rápida. Como no caso acima.

E assim foi. Um dia, perto do aeroporto de SFX, passei por uma blitz...

Basicamente o otoridade falou: não faz cagada. Não sou sua babá...

Certo. Direto e reto ao ponto.