Monza

Bom, final de semana com GP em Monza é especial. Para encerrar o dia, uma foto do ser humano mais sensacional que eu já vi neste planeta.

Até segunda.

Dúvida

Até hoje não consigo decidir qual pintura de Grande Prêmio que a Yamaha usou é a mais bonita...

Tem o manjado esquema da Marlboro, tem as cores tradicionais amarelo e preto e o azul da Sonauto, que não achei uma foto boa ainda com o Sarron...

Aqui estão Rayney e Roberts nas fotos...

Olha, acho que a amarela ganha...

Que dureza...

Que dureza ter de lavar um carro desses?

Como reconhecer um(a) idiota - Lição 1

Lembram da manguaçuda da Vanuza destruindo o hino nacional? Aquilo não foi nada no universo das monstruosidades... Dêem uma olhadinha no You Tube na tal de Glaucia Zeferino, do programa Essência...

Depois ajoelhem em milho pontudo por três horas, lavem a boca com pimenta e parem de dizer que o mundo vai acabar... porque depois desse vídeo, já acabou.

Meu Deus do céu!!!

Sinistro, muito sinistro...

Basta!

Se algum leitor deste blog se encaixa no que eu vou dizer agora, é melhor não continuar a ler...

Deu no saco a patriotada em cima do Massarello. Tem idiota dizendo que o GP da Alemanha foi o dia negro da história da F1. Vão a merda.

Tem palhaço dizendo que deve-se proibir jogo de equipe/ordens de equipe da F1. Ora, é melhor cada "entidade" colocar um carro só na pista, e não dois...

O termo companheiro de equipe, por esses imbecis, deverá ser extinto. Melhor colocar alguma coisa politicamente correta, do tipo "pilotinho brasileiro de merda correndo livre, leve e solto"

Aproveitando o final de semana em Monza, vamos confiscar o título póstumo de Rindt, já que foi seu companheiro de equipe, Emerson, que o conquistou para o finado...

Olha, estou ficando enojado com essa situação. Queria ver um piloto brasileiro de verdade correndo na F1. Não essas merdas que os merdas "blindam" com mais merdas escritas...

Eu sou chato?

Édward Hernández, 24 anos, 70 cm de altura, sim, é isso mesmo que voces leram, 70 CENTÍMETROS DE ALTURA, reconhecido pelo Guinnes como o menor homem do mundo, sonha em ser goleiro de futebol...

Pronto! Agora posso completar aquele time de botão que estava sem goleiro...

Mudou minha vida essa notícia.

Falem se não é caso de atear fogo nesse site imbecil ou o caso de cortar um caibro de 1,2 m e dar nas costas do repórter que postou isso na rede...

Depois dizem que eu sou chato...

O duro é que estão começando umas convulsões preocupantes quando leio essas notícias...

Por onde anda?

Dunga, Eliza, Mizael, Pimenta Neves, Lalau, Rosemiro, Daniel Azulay, Falcão, Beakman, Lester, Rosie, Lacraia, Pururuca e o Rafael Pilha?

Cadê o Rafael Pilha?

E a Juma?

E a Palmirinha?

Tenso, muito tenso...

Amado mestre

Meu companheiro fiel desde o início deste blog não poderia ficar de fora mesmo... Foi uma falha imperdoável não citar seu comentário. Meu maior crítico. Sempre com ponderações perspicazes e oportunas.

Meu mestre. Don Miguel de las RD's.

Depois do Emerson, a quem eu dedico este humilde blog.

De quebra, uma justa homenagem ao saudoso Rogério cardoso.

Miniaturas

Como sempre digo, até cachorro, quando é filhote, é bonitinho. Eu gosto muito de miniaturas de qualquer tipo, mesmo sendo meio esquisitas, como a coleção que vi na rede de um cara nos EUA que tem milhares de jogos de chá e de prato todos em miniatura. Daí o maluco começou a fazer móveis em escala para colocar sua coleção... É de dar gosto ver os entalhes das gavetas e os pé dos móveis todos feitos a mão... Doentio...

Enfim, o que mais gosto das modificações que faço nos hotwheels, é a hora da pintura e da colocação de decais... Voce não sabe o que vai dar e pode nascer um belo modelo do nada...

Valeu a observação do Rui que mandou eu fazer um antes e depois de cada carrinho. Vou fazer.

E, como sempre, não preciso dizer que a melhor forma de aprimorar o blog, é através dos comentários...

Então macacada, comentem!

Ressaca

Ressaca homérica hoje. De bebida, comida, casa, dormir, enfim, de tudo o que fiz neste feriadão. Um saco.

Destaque para o vergonhoso Palmeiras. Fora Felipão...

Hot wheels modificados

Aqui vão algumas fotos de modificações que estou fazendo em meus hotwheels... Pretendo fazer um site sobre isso para não misturar com os assuntos do blog.

Comentem a vontade...

Fatalidade

Hoje se foi mais um herói. Shoya Tomizawa morreu na Itália em uma corrida da Moto 2. Caiu e foi atropelado pelos seus companheiros de pista. Realmente um domingo negro. Fique com Deus Tomizawa.

Carros 1000

Segundo meu amigo Sílvio, 1000 é moto. Concordo 100%. O duro é sair nas ruas e estradas e ver o mar de carros 1000 atrapalhando o trânsito.

Já repararam como "piloto" de carro mil anda? Pendurado no acelerador e embalado para não "perder" a subida... Que nojo. Igual CG. Os caras andam com o cabo enrolado para não dar depressão...

E carro mil de firma? Vixe, parece praga. Os pilotos andam na sua cola e é só dar uma brechinha que eles enfiam a "máquina" do lado para acelerar... Ô dó.

Sabe o que dá vontade? Mandar uma foto como essa para cada dono de carro mil.

Felicidade

Olhem só a foto que eu vi no site Grande Prêmio. Não resisti. Nunca havia pensado que iria ver um carro de corrida, com as cores do Verdão e com o sobrenome mais maravilhoso do mundo das pistas estampado nele, tudo ao mesmo tempo.

Corrida, Fittipaldi e Palmeiras. Tomara que o Crhistian vença e comemore com muito Deep Purple na festa dos boxes!!!

Maus perdedores

Moçada, já foi. Não adianta nada ficar enchendo a caixa de mensagens de meio milhão de pessoas falando mal do PT. Que a Dilma é isso, aquilo... Já foi.

Deve ter até novena contra os barbudos do PT andando nas ruas do país... Não adianta.

Já foi.

Mega sena

Bom, agora que acumulou acho que dá para ir buscar esse brinquedinho na Inglaterra. O rapaz que está vendendo pede 2,6 mijones de euretos...

Mais os impostos, seguro, frete e alguns molha-mão, deve sair por uns 8 ou 8,5 mijones de reais...

Sem problema. Só trocaria o number plate de lugar e colocaria o numeral 59 em helvético. É mais clássico.

O mais bacana de tudo é que a troca da posição inglesa de dirigir, é feita em menos de meia hora. Alguns parafusos nos pedais e na caixa/coluna de direção...

Pensou? Ir na padaria bem de manhãzinha e dar uma limpada de carburador no 12 cilindros? Vixe...

Nariz de Palhaço

De tempos em tempos, os caras que gostam de coisas antigas, como eu, ouvem alguns boatos sobre um achado sobrenatural. A bola da vez, ouvi ontem de um amigo que diz ter sido convidado por um outro obscuro personagem que era primo da tia da vizinha e concunhado da enteada do amigo da rua de baixo que conhece o irmão da parente dele que mora no sítio... a ver uma coleção de carros antigos a venda em Dois Córregos.

Gentilmente fiz uma lista de desejos ao meu amigo e nela consta: Opala SS4 1974, VW sedan 1500 1973, Dodge Charger R/T 1977 e Yamaha RD 350 1974.

Logicamente pode ser em qualquer cor.

Ora, vai que o maluco tem alguma coisa da lista em baixo do colchão!

Ou, como diria Boris Casoy: "Pode acontecer de tudo, inclusive nada."

Acho melhor colocar o nariz de palhaço...

Estupidez sem fim...

Caminhamos rumo ao estado de calamidade moral. Partindo da tese de que nada é tão ruim que não possa ser piorado, estamos lascados. Tenho visto muita coisa errada e muita coisa abominável. A maioria das pessoas estão aprisionadas em um estado de letargia que assusta. O povinho, o Zé Ninguém, o cara da esquina, a turma, as pessoas da geral, não têm a mínima idéia do que está acontecendo ao redor e tampouco estão preocupadas com o futuro. O caso das "bolsas miséria" solucionou de tal maneira a situação, que se pode arrancar um dente do sujeito sem anestesia que ele só vai perceber quando passar a língua no buraco... É desonesto colocar a culpa somente neste governo. Fomos iludidos há muito tempo com a promessa de que o voto é poderoso. De fato, o único poder do voto é o de transformar as coisas ruins em coisas piores. Não há meio de se elevar a qualidade dos candidatos sem uma reestruturação radical na educação, economia, história, ou qualquer que seja a porcaria de tópico, neste país. Há voto de protesto, voto da hora, voto da moda, voto branco, voto nulo e o voto desgraçado. O voto desgraçado é aquele que a gente vê toda hora na rua. Aquele que a gente vê o povão falando de boca a boca. Aquele que a gente sabe que o desgraçado do candidato vai ganhar.

Quer provar? Pergunte a qualquer um, o porque de votar na Dilma.

E tem pior... O Collor teve mais de 50 milhões de votos em 1990. A gente não acha um filho da mãe que votou nele...

Por isso, o povão tem mesmo que votar no Tiririca. Pelo menos o cara é engraçado, e não desgraçado.

Mãe Rússia

Aproveitando a onda anti-comunismo que me tomou conta, gostaria de dizer que é de admirar a tenacidade, a voracidade, a fidelidade e a imbecilidade que os cães de guarda do PT militam em sua causa. Neste aspecto de cegueira pura, eles dão um banho em nós, porcos capitalistas. Só lembro aos guerrilheiros que toda unanimidade é burra e que, sim, ter é poder.

Mas é bacana ver um sujeito paupérrimo de grana e espírito militar a causa do PT ou dos comunas do raio que o parta... É quase sub humano. Vejo uns PC's de qualquer coisa no horário político que ganhariam qualquer concurso grotesco de "Pior causa do mundo".

O assunto é sério e mostra de maneira preocupante a que os desavisados estão expostos. Abaixo o Sistema Solar!

Mas, tem sempre um "mas", essa preocupação não é nada que um BBB, um título do Timão ou uma Copa do Mundo resolva.

Como diria o Chavo del Ocho: "...a companhia não é boa, mas quem sabe dão de comer..."

Meus queridos leitores

Meus queridos leitores. O fim está próximo. Não sei se chego a 2012 para ver tudo acabar em fogo como insiste o History e o Discovery Channel. O meu saco vai estourar antes. Não aguento mais este planeta. Alguém, por acaso, não tem aí o endereço daqueles malucos americanos que se envenenam em grupo, para suas almas partirem junto aquela nave que passa de tempos em tempos pela Terra? Tô meio a fim de não escutar mais abobrinhas... Não que eu seja um puta cara santo, não é isso, mas eu tô de saco cheio. O barbudo do PT está conseguindo e conseguirá, com a ajuda de São Stalin, a maioria até no senado. Aí ferrou. Nossas crianças aprenderão russo nas escolas, farão acampamento de guerrilha na selva com o Tio Chavez e irão dormir o sono bem vindo após umas duas ou três horas ouvindo o Vô Fidel na rádio da companhia estatal. Aí, meu amigo, quero dizer, camarada, não adianta mais chorar quando ver nas ruas um monte de Ladas e uns caras mau encarados com cara de KGB. Aquela pracinha do seu bairro ostentará toda orgulhosa uma estátua ou busto do camarada Trotsky. A foto nas repartições, digo, trincheiras públicas, será do corpo embalsamado do Pai Lenin e embaixo um copinho de vodca em cima de um pano vermelho, já que tem de haver um golinho para o santo, tipo coquetel Molotov. Voaremos todos de última classe, com os maravilhosos Antonov, aos destinos mais badalados que a agência de turismo estatal nos permitir. Eles nos ensinarão enfim, como não querer ter uma caneta, pois para escrever, basta um lápis.

A todos meus leitores, um bom passeio nas urnas...